li em algum lugar que o oficio de escritor se constrói em observar o mundo. e escrever. cotidianamente. um parágrafo ao menos. me fez triste. por que sei que não consigo me impor a rotina. leio tanto, e tantas coisas geniais, mas de mim não sai nada que não sejam lamentos autobiográficos. penso em pequenas histórias, ou em possíveis finais para histórias reais, mas não há nisso a genialidade de um murakami, nem a geografia das palavras de um saramago.
perdir de mais de mim mesma, que nem um parágrafo ao menos escrevo a cada dia. e sentada numa mesa de bar descubro que outras escrevem e publicam sem pretensão... também estão ai a descobrir o mundo e dar a cara à tapa em novas experiências enquanto eu me apaixono por caras à distância e tenho uma relação estável com meu sofá marrom e séries de tv...
